Mike est un jeune homme de 20 ans, propre sur lui, qui mine de rien, mine de crayon, arrive à s'en sortir pas trop mal dans la vie. Certes, en vivant chez ses parents, en ayant un job à mi-temps payé moins de 600€ et en roulant en scooter, pour ne pas a avoir a payer d'assurances, de pleins d'essence trop cher... et de permis de conduire.  

Son scooter, un vieil ovetto MBK datant de la fin du millénaire précédent, lui servait de seul moyen de locomotion.  

Quand il fallait aller bosser, le semeur d'huile répondait présent.  

Quand il fallait charger sa princesse des îles, sa sublime petite copine, le deux roues assumait une petite charge en plus.  

Quand fallait faire des courses, le scoot trainait plusieurs kilos de Mutella.  

Mais jusqu'au jour où la goutte d'huile fit déborder le réservoir.  

Mike était dans les temps pour aller bosser. Il roulait tranquillou quand, à la sortie d'un rond point, il sentit sa roue arrière partir vers l'extérieur de sa trajectoire. Son scooter se pencha sur le côté droit pour finalement glisser sur son flanc, faisant éjecter Mike du cuir synthétique de sa selle.  

Mike se releva, en boitant et titubant, observa ses habits et ses chaussures déchirées, puis rejoignit son scooter qui ronronnait encore doucement, couché sur la route à une quinzaine de mètres de là.  

Il partit travailler, une jambe boiteuse et un bras en sang.  

Une semaine plus tard, alors qu'il avait un super rencard vachement important avec sa fiancée, Mike enfourcha son fidèle destrier et fonça à la vitesse fulgurante de l'éclair qui ne dépasse pas les 50km/h.  

Juste avant un virage serré, la fourche de direction resta bloqué. Mike n'ayant pas le temps de comprendre et par conséquent de freiner, il fonça tête première dans un champ de ronces et d'orties.  

Sortant doucement de son piège floral, en prenant soin de laisser sur les épines de son chemin divers morceaux de son corps comme son épiderme, son sang ou une partie de ses testicules.  

Arrivé à quatre pattes devant l'épave de son scooter, dont le moteur continuait toujours de tourner calmement comme si rien ne c'était passé, Mike eu un frisson qui lui parcouru le dos... Le son du moteur qui ratatouillait... Ce n'était pas dû à son mélange de whisky-sans plomb 95... c'était en fait son scooter qui se foutait de sa gueule... Et là, Mike, qui se tenait debout alors qu'il perdait allègrement son sang, vit en regardant la calandre de son engin non pas de la banale carrosserie... mais bel et bien un esprit maléfique.  

Le problème, c'est que Mike n'avait pas d'autre choix que de se déplacer en scooter, et son salaire qui partait quasi intégralement dans le versement de la pension alimentaire qu'il devait verser à la fille du proviseur de son ancien lycée ne lui permettait pas de faire réparer son scooter, d'en acheter un autre, ou de contacter un exorciste...  

Et comme si tout ça ne suffisait pas, il devait se rendre à l'anniversaire de son meilleur pote vendredi soir, dans une boite hyper classe situé à plus de 150 kilomètres...  

Est-ce que son costard tiendra le coup ? Est-ce que sa copine va le plaquer ? Est-ce que le scooter possédé va s'amuser avec son pot d'échappement et un crucifix ? Est-ce qu'on peut boire le cocktail Whisky-SP95 ?  

"Mon scooter veut me tuer", le meilleur film de guerre entre l'homme et la machine depuis "Terminator" !