Le commissaire Riendansleciboulot est dans une sacrée panade ! Encore une donzelle de plus égorgée hier soir à Gérardmerveille ! Sur la scène du crime morbide, il a beau tirer à donf sur sa clope, c’est pas l’cerveau qui va s’mettre à chauffer ! Il a vraiment pas d’bol, l’commissaire Riendansleciboulot d’s’ramasser un énième macchabée de celui qu’on nomme le « psycho-couac » !  

La dénommée Brenda était une fille à papa. Plus exactement la fille d'un riche avocat. Alors qu'le papa culbutait sa maîtresse dans un hôtel de passe, sa fifille adorée passait l'arme à gauche... Ou plutôt, le tueur lui tranchait la gorge avec la main gauche !  

Pas de bol pour le commissaire Riendansleciboulot ! Il entend déjà son boss lui demander des comptes, des preuves pour calmer les zozos des journaux ! Déjà que pour la conf’ de presse de la précédente, la p’tite Jessica, ça se voyait qu’il avait liquidé la bouteille de Pastis pour tenter d’avoir des idées !  

La Jessica ? Celle dont le « psycho-couac » a tranché les fesses en fines lamelles ressemblant à des tranches d’Aosta ! L’commissaire avait directos accusé l’père de Jessica… Qu’est-ce qu’il y pouvait si cet âne était boucher-charcutier !  

Pal de bol pour l’commissaire Riendansleciboulot quand il apprendra qu’le maire de Gérardmerveille a reçu une lettre signé de « Psycho-couac » :  

« Cher politicard véreux,  

Ce soir, je trancherais les melons de votre fille Océane,  

Ca rappellera à vos électeurs que vous leurs presser les mamelles,  

Pour aller vous goinfrer et payer vos escortes-girls !  

Le psycho-couac »  

Et que pour couronner l’tout, la Océane elle est injoignable et a disparu ! Dans la panade, qu’on vous dit qu’il est, l’commissaire Riendansleciboulot !  

Alors qu’il cavale dans la ville pour trouver une piste, l’commissaire Riendansleciboulot est loin de s’imaginer c’qui s’passe dans la cave de son pavillon…  

Son fils, Trend, limite débile comme sa mère, limite alcolo comme son père, le visage blafard, un couteau de cuisine dans la main, s’tient droit comme un ‘i’ face à une donzelle, en soutif-culotte, qui aurait limite la carrosserie pour faire une carrière chez Luxure…  

« Par quel melon j’vais commencer ? » réussi-t-il a articuler, la bave lui coulant de l’bouche…